Quando la scrittura urla dentro di te (e un po' anche fuori!)

Capita che una blog amica mi chieda di inviare una copia di Frollini con dedica ad un'amica, come regalo di compleanno. E' un bel gesto, e anche se presuppone andare dall'editore, scrivere la dedica, dare chiare indicazioni sulla spedizione  (l'amica NON deve ricevere il bollettino per il pagamento!!), per il misero guodagno rappresentato dai diritti che mi spettano, lo faccio sempre molto volentieri. E' bello venire apprezzati fino a questo punto. E capirete questi sono i vantaggi di aver pubblicato con un piccolo editore, ahah pensate poter fare la stesssa cosa in Mondadori : )
Per cui sta sera sono andata in una libreria, che peraltro non conoscevo, (davvero deliziosa anche se piuttosto radical chic sinistra spocchiosa, e lo dico da persona chiaramente di sinistra, che conosce alcuni limiti dei simili) perchè la mia editor si trovava lì a presentare un libro nell'orario in cui io ero disponibile. Mi ha lasciato una copia del mio romanzo in cassa, affinchè io lo firmassi, senza disturbare la presentazione.
E la libraia ha estratto il libro, senza ben capire cosa dovessi fare, e io le ho detto:
"sono l'autore!".
Non suona fantasticamente??
Ma facciamo 4 conti. In Italia si pubblicano 150 libri al giorno, e 300.000 sono i manoscritti che in un anno vengono inviati alle case editrici. Non occorre essere matematici per capire che, di questi, la maggior parte non arriverà alla pubblicazione. Se poi consideriamo che tra i pubblicati una buona fetta è sottratta agli esordienti meritevoli perchè destinata ai non scrittori, quali cuochi, veline, calciatori, politici, più un'altra bella fetta è per i raccomandati, avete un quadro approssimativo, ma piuttosto realistico della situazione.
Se poi considerate anche che sta sera alla presentazione, io mi sono messa lì ad ascoltare un accattivante discorso sul fatto che scrivere in realtà non risolva la vita, e ad un certo punto il relatore ha citato Alice Munro, di cui vi ho già parlato, dicendo che è australiana (invece è canadese!), vi renderete conto in che mani siamo. Volevo urlare: "Ma cosa vai farneticando??" Mi sono limitata ad infilare la porta, facendomi catturare dalla luce della sera in una brezza di autunno fuori posto e parole fuse come caramello, che stare tra i libri, anche sentendo tali strafalcioni, fa sempre un gran bene al cuore.
Eppure la spinta motivazionale rimane alta, nonostante, scusate se la faccio lunga, il contorno deprimente.
E' urgenza, è l'impossibilità di sottrarsi al canto della carta che chiama.
Le idee sono ovunque, soggetti  papabili sono nascosti dietro un tronco d'albero, viaggiano lungo i binari del tram, volteggiano sulle nuvole di nuovo minacciose (pioverà ancora?). Le storie sono già scritte: sussurrate nel vento, lette nei fondi di una tazzina di caffè, ascoltate nella risata che scaccia la malinconia. Un vero autore, credetemi, non inventa nulla, deve solo sapervi raccontare quello che Dio ha già creato, togliendo il superfluo e colorandolo un po'. Il resto è fuffa. O Moccia -  : )  vedete voi!

Da ieri sera ho una nuova ispirazione, e ne sono molto felice, il potere terapeutico della scrittura è universalmente noto, e assai appagante.