L'estate del nostro scontento

Mi spiace, i post frivoli sono terminé ed ora vi dovete cuccare Ilaria accaldata col cervello nella gelatina.
Il bello dei blog è che si può passare oltre, ma mi spiacerebbe.
Ci sono nuove blogger che vorrebbero diventarmi amiche. Mi sento davvero lusingata del fatto che io, attraverso questi post, sia riuscita a farvi in qualche modo percepire come sono al punto che desideriate essere mie amiche. Vi dirò immodestamente che ad essermi amiche si fa un'affare, ma magari non in questo momento. Sono entrata in un mood mentale malefico per cui l'estate mi sembra come il natale: molto meglio il prima del durante. Natale in fondo è assai leopardianamente l'attesa, pensarci, prepararsi, non il giorno stesso, non senza bambini. Così l'estate: se l'azienda chiude 3/4 settimane ad agosto "apperò mi tocca andare in vacanza nel mese più costoso e congestionato", se non chiude il piano ferie è una guerra e 4 giorni prima della partenza possono anche chiamarti dalla direzione per chiederti non troppo gentilmente di spostarle (storia recente) o addirittura te le sospendono una settimana prima (storia passé). Badate le vacanze sono sempre belle, corte, lunghe, in ogni dove, anche a marzo e a dicembre. Ma l'estate ha un gusto amaro delle attese disattese. Sempre più calda perchè in città ci sono tutti gli scarichi di condizionatori che buttano aria rovente in strada, e questo secondo me è davvero l'apoteosi del menefreghismo. Ieri sono entrata in un negozietto piccolo temperatura - 2, fuori quel maledetto non-so-come-si-chiama coso sputava 200 gradi sulle gambe dei passanti. Moltiplicatelo per Nmila unità e capirete perchè la gente sta male, e perchè nei miei ricordi d'infanzia sto schifo non c'era: il condizionatore non l'aveva nessuno, al massimo un ventilatore. Provate a girare per gli ospedali in sto periodo, provate a farlo a 70 e passa anni. Provate a capire chi ci sta passando e ad immedesimarvi  in chi si sente inadeguato, sciocco, troppo presente, troppo assente, nel tentativo di stargli vicino. Una volta non era così: l'estate durava 3 mesi, c'erano i temporaloni estivi fragorosi che da noi in Valtellina erano sempre al 14 agosto durante la cena in strada, con la gente che scappava col piatto in mano. Ma stavi tranquillo che la pioggia era un'eccezione, e buona notte. Due anni fa a ferragosto c'erano 10 gradi, l'anno scorso 40, per dire.
Il tempo dà i numeri, ma neppure io mi sento tanto bene.
Una volta c'erano i cortili. Il mio condominio ha uno splendido giardino: ci sono solo anziani seduti all'ombra a scrutare chi passa con aria stranita. 400 famiglie e non un bambino che giri in bicicletta, che giochi a biglie a campana, a rialzo, a nascondino. Che nelle cantine qui nascondersi sarebbe pure una figata. Non ci sono bimbetti (se non davvero di rado). Dove sono mi chiedo. Sono tutti intrappolati nell'estate che fu, quella degli anni 70 e 80 quella del "Festivalbar" e "Giochi senza frontiere". Adesso i ragazzini sono chiusi in casa al gelo di un condizionatore, con un giochino elettronico tra le mani. Sta sera c'è una gelatata con un gruppetto di amici che non vedo da parecchio. Vederli mi ricorderà la mia sconfitta più grande, quella che mi prende a morsi ancora e ancora. E quando la gente mi chiede "come stai?" ho sempre l'impressione chi si sia dimenticata del mio inverno, e non ho più voglia di spiegare che l'estate io l'estate l'aspettavo tanto, ma non sarà come me l'ero immaginata.