Al limite della notte (e dell'estate e della vita)

Nel monolocale affittato in Valtellina dal 14 agosto - prima siamo stati a casa dei nonni un po' accampati - ho trovato un romanzo di un autore di cui vi ho già parlato:
Michael Cunningham
ho iniziato a leggerlo, con l'utopistica idea di finirlo, cosa che non è avvenuta,  per cui l'ho chiesto (e ottenuto) in prestito.
Si tratta di "Al limite della notte" ed. Bompiani, traduzione di Andrea Silvestri.
Credo che nel caso di uno scrittore premiato col Pultizer per il celebre "Le ore" una buona traduzione sia fondamentale. Perchè di Cunningham si apprezza tanto il linguaggio, la ricerca che c'è dietro oltre che la trama.
Peter, quarantenne newyorkese proprietario di una galleria d'arte, e la moglie Rebecca ospitano il fratello minore di lei, denominato Erry, da errore perchè concepito in tarda età e senza alcuna programmazione.
Erry gay, ex tossicodipendente, di bell'aspetto e un po' fancazzista con genitori pronti a correre ad apportare soldi e rimedi ai suoi guai, sconvolgerà la tranquillità di un menage familiare collaudato da vent'anni di matrimonio.
Credo che sia un romanzo indicato per chi è stato a NY e abbia amato la città (insomma tutti, perchè chi visita NY non può non amarla, o no?). Io, che non ci sono stata, ho trovato molto suggestiva la descrizione della metropoli notturna, sempre viva, all'erta con le luci sulla baia, Staten Island e Tribeca. Mi sembrava davvero di essere lì con Peter in una notte insonne di scalpiccii e pensieri.
E poi c'è questa incredibile capacità di Cunnigham di lasciare che la tensione sessuale riempia ogni pagina senza mai risultare pornografico, anche in presenza di descrizioni piuttosto dettagliate che sembrano assolutamente necessarie.
E, per finire, una mia considerazione: credo che i libri non contengano solo quello che tutti possono leggere, ma una parte semi nascosta scritta apposta per te, perchè tu possa coglierla in quel preciso momento della tua vita.
Nel mio caso le pagine dove viene descritta la camera per gli ospiti dei Taylor, una
stanza piena di allegre cianfrusaglie del tutto simile a quella dei nonni, dove ho trascorso 3 notti stranissime, coi ricordi, la polvere ovunque, (tranne nel bagno pulito amorevolmente con effluvi di candeggina da mia mamma che come pulisce lei nessuno al mondo!), la nostalgia, e l'urgente impellenza  che tutto potesse tornare come un tempo, come quella sera in cui urlavo a mio marito "voglio che i miei nonni siano qui, voglio voglio voglio, perchè non si può? Dio le cose le ha organizzate un po' male!!".

Noto un po' di sonnolenza nei blog. Non tutti sono via, ma pochi aggiornano regolarmente il blog e mi spiace, e ancor di più mi rattrista leggere post di mommy blog col tormentone "le vacanze coi figli non sono vacanze!" Ogni stagione ha le sue magagne, stagione della vita o stagione stagione tipo l'estate che fa sto caldo e questa mattina mi sono svegliata coi capelli bagnati da tanto avevo sudato la notte. Ma arriverà l'inverno, col piumone tirato fin sulle orecchie.
Insomma tutto passa eh, anche i bimbi crescono e mi sa che li rimpiangerete.